viernes, 7 de junio de 2013

Aqua

Se te van a marchitar los ojos, se te van a pudrir las manos. Amar es nadar. Quiero nadar en mi existencia, sin ningún obstáculo. Sin obstáculos de risa, sin pies torpes que impidan mi armonía. Se te van a nublar las palabras con mi ausencia. Se te van a derrumbar las pestañas hacia el abismo más infinito. Se me desmoronan los sueños en Agua. Hay caricias que coagulan. Siempre te escribo en la penumbra.

Memoria desechable

Escribo sobre tu cuerpo; como pétalos de serpol acariciados por el viento. Describo sobre tu cuerpo; mas allá de la fría noche que me navega a tu recuerdo. Recuerdo y miento. Le miento a mis deseos, este sentir a veces tan incontrolable de saciar mi sed por tus pestañas que se afirman en el infinito. El infinito descriptible eres tú; ese que se acerca a lo alejado, ese que no mira lo manoseable, ese niño que yace en el abismo desterrado por su propia voluntad. ¿Me preguntas si me gustas? Me encantas; tal como sucede en mis fantasías medievales. Se olvida toda limitación del mundo. Se exilian las palabras, porque hablamos lenguaje de miradas.

sábado, 4 de mayo de 2013

El coleccionista de Lóbulos

Se halla en las redes "antisociales". Miente por las manos. Ni siquiera se dice acerca de él algo; que incluso, pareciera estar muerto. Le gustan los pies vírgenes, en los que puede contaminar uña por uña, la macabra sensación de egoísmo. Sólo él existe en el mundo; las demás personas somos simples pastelitos adquiridos en una panadería francesa. El soundtrack de su vida marca los latidos del líbido, y los violines solo informan ciertas lágrimas que caen alrededor de su iceberg. ¿Se puede respirar así, coleccionista? Donde quiera que esté perdido, siempre hallará su camino en las básicas tentaciones. Sonreirá y llorará falsamente; pero nada hará más cierto que amordazar lóbulos infelices, prometiendo silenciosamente, lo que sus acciones condenarán. ¡Cuidado! El coleccionista también se viste de cordero, y trata con miradas de seda.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

Forastera

Aquí donde se respira rápido; ahí se respira lento. Aquí solo yace ruido; allá nace música. La pureza se desprende desde lo alto e inunda cada rincón que lo penetre. Divago breves ensoñaciones que me inspiran nostalgia. Porque no queda más que hacer de este lado; la vida acá sólo se vivencia, mientras que allá se contempla. El sendero de la esperanza acá ha muerto; el de allá está intacto, y clama por ser manoseado. Solo podemos vislumbrar un pasado que hoy se estaciona en lo más preciado de nosotros: La memoria. ~Faltan los caballeros andantes; que inspiran enamoramiento. Faltan las doncellas angélicas; que inspiran lealtad. Falta poesía; que inspire verdad.~ ...La luna es la única doncella que permanece intacta...

domingo, 30 de septiembre de 2012

No es helado el viento, sino tu recuerdo...

Son ráfagas de rabias ásperas contra tu orgullo. Son seguías de llamas jamás antes intervenidas. Ojala te montaras en tu recuerdo, y dejaras los míos vírgenes. Ojala te arrancaras los ojos como Edipo. Le describo al mundo cómo me siento, Le imploro a las masas que me entiendan. E ironizo, río y tiemblo de frío también. Esquizofrénicas las aves en tu padecer. Dame tu amargura inocente. Devuélveme mi amargura adulta. Así, iré contemplando tus desmedros. Ávida e invariable; como nunca. De nuevo sometiéndome a las juguetonas manos del destino. Detrás de ti siempre; Debajo de ti, como te gusta.

The ensamble Of silence

Quiero enmascarar al amor para que no sienta vergüenza. Quiero temblar de locura, pero que siempre me veas bella. Más sé que tus cortinas encierran lo que llevas dentro; cruel insomnio a-senti
mental.

miércoles, 25 de julio de 2012

Quiero que el alba se torne gris, y que del cielo caigan sus pupilas tan profundas. Quiero inhalar su saliva distante, e inyectármela en los poros. Quiero desterrar esta hipotermia que siento siempre en el alma maldita. ¿Cuándo habrán sauces llorones para consolarme el agitado corazón?